Прочла и, как и обещала, делюсь впечатлением.
Мне кажется, что книжка просто потрясающая. Необыкновенно искренний, если можно так сказать, моно-диалог с читателем, задающим вопросы писателю на протяжении его жизни:
"Почему Вы пишете, как Вы пишете, вы придумываете сюжеты, или это автобиографические факты? Почему Вы развелись с двумя жёнами? Почему Вы работаете бухгалтером? Сколько вы зарабатываете на каждой книге? Как Вы определяете самого себя? Что Вы можете ответить тем, кто Вас атакует, как Вы себя при этом чувствуете? Вы пишете ручкой или работаете на компьютере?
Не будете ли Вы так любезны коротко, простыми словами, раскрыть нам, что Вы хотели сказать в своей последней книге?..."
Все эти вопросы звучат, как предисловие, а книга начинается словами:
"Отвечая на вопросы, или умничаешь, или уклоняешься. Прямых и простых ответов просто не бывает"
И дальше начинается непростой ответ. Он не прост ни для автора, ни для читателя, он иносказателен и неоднозначен. Писатель обижается и обижает, раскрывает свою поднаготную, показывая, что создан из плоти и крови, а в порыве раздражения он добавит и пот, и мочу. Да, чувство малоприятное, но это воспринимается, как ответ тем, кто довёл писателя до злости, тем, кого он хочет оттолкнуть, не дать копатся в своей душе, но тут же он прощает и понимает, и оправдывается, и оправдывает, и протягивает руку. В книге много героев, все они вымышлены на глазах у читателя. На наших глазах писатель из ничего, как фокусник, создаёт сюжет, создаёт судьбу. Тебе уже хочется проследить за этим сюжетом, но он вдруг тает на глазах, он ведь вымышленный. Повествование совершенно сюрреалистическое, автор, создавая сложный узор, держит тебя в руках и ведёт тебя за собой так мастерски, как взрослый может вести за собой малыша.
На все вопросы он даёт ответы, но ответы настолько выше уровнем, чем вопросы, что начинаешь понимать, почему на них можно ответить только вот так - в книге.
Автор хочет ответить на все вопросы читателя. Обнажаясь, он открывает перед ним своё человеческое нутро, где много чего намешано. Как у нас у всех, есть там внутри и большое и малое и высокое и низкое.
Он не хочет утаить от нас ничего: вот, смотрите, открыты все двери и сняты все перегородки. Мы смотрим на него, а он тем временем пишет полотно и на нём рисует нас, своих читателей, людей, которых он любит, и от которых устал, которые кажутся ему детьми и в то же время учат его видеть жизнь.
Книга-феерверк из людей, из чувств, из мыслей, книга-исповедь и книга-обвинение, книга-крик и книга-вопрос, книга-ответ и книга-жизнь.
|